El 5 de noviembre de 1946 se terminó de imprimir la «obrita» que aquí nos trae a colación, al encuentro, al encuentro a menudo diádico (frecuentemente íntimo) del alma y del cuerpo («El hombre está compuesto por un cuerpo y un alma. ¿Y yo?», se maravillaba la pequeña Josyane en la novela de Christiane Rochefort, Los niños del siglo) en un escenario bien parecido, bien siniestro. La intimidad conyugal. El libro de la esposa se dejó entre-ver de-entre los restos municipales de algún que otro des-encuentro (por veces monetario) y bien sabido es que la furia nos lleva, y hasta dónde puede nos llegar la furia.
Fotografía de la última página de La intimidad conyugal. El libro de la esposa. Con este detalle irrumpe, inicia una segunda parte jamás devuelta (jamás me enviaron, la del esposo) y que fue en-carnada y en-carada en el último encuentro del colectivo Infarto el día 2 de abril de 2016 (Espronceda 156, Barcelona) bajo el título Banquetes y comuniones: nuevas perspectivas.
Será que cierto levantamiento y comunitarismo emocional (me) llevó a la adquisición de ambas entregas, tal cual se presentan: obritas (en su condición disminuida, se pensaría). En fin, que la pedida lo fue y además (¿qué problema hay?, ¿qué mano que no quiera pedir?) de los dos volúmenes: El libro de la esposa y El libro del esposo. Las cosas aparecían bien hechas, muy bien: bien parecen. Y en éstas que primero el de ella y nunca el de él. (El) posterior reclamo a la librería porque jamás lo recibí no sirvió de nada, qué (falta de) deferencia. Nadie (me) devolvió el dinero pagado. Tampoco haré publicidad del nombre de la librería...
Será que cierto levantamiento y comunitarismo emocional (me) llevó a la adquisición de ambas entregas, tal cual se presentan: obritas (en su condición disminuida, se pensaría). En fin, que la pedida lo fue y además (¿qué problema hay?, ¿qué mano que no quiera pedir?) de los dos volúmenes: El libro de la esposa y El libro del esposo. Las cosas aparecían bien hechas, muy bien: bien parecen. Y en éstas que primero el de ella y nunca el de él. (El) posterior reclamo a la librería porque jamás lo recibí no sirvió de nada, qué (falta de) deferencia. Nadie (me) devolvió el dinero pagado. Tampoco haré publicidad del nombre de la librería...
El libro de la esposa se
configura como un manual de instrucciones escrito bajo el signo de o seudónimo Ángel del Hogar (cuatro autoridades «masculinas»
excitante-mente sospechosas) que se vanagloria de su rozadura, la rozadura con
lo sexual que otros tratados de semejante cariz apenas si (lo) espiritualizan: «era
necesario que una pluma cristiana abordara estas cuestiones con claridad», afima(n). El
resto del libro, centrado en una condescendencia a esta condición empequeñecida
de lo que se supone es la mujer (y concretamente la futura esposa) no deja de soltar rotundas afirmaciones veladas por la ambigüedad
de lo poético, no sin ello demostrarnos el fijisismo de la «misión social» que
atribuye a ambos cuerpos.
Que las comidas estén dispuestas a tiempo, a la hora que el señor las ha pedido. Puede tener una cita de negocios, una reunión. Si no hay nada preparado a su vuelta, ya se comprende su descontento, su impaciencia. De ahí a las escenas no hay más que un paso que pronto se franquea. Trata de cocinar bien. Los buenos maridos tienen fama de buen apetito. En todo caso, si todas las noches hay charcutería, y cada dos o tres días el mismo menú estereotipado, su humor se resentirá. Al salir juntos, que la salida no sea para el señor un largo ejercicio de paciencia, porque la señora no acaba de prepararse, o porque, varias veces seguidas, hay que volver a entrar en busca de un objeto olvidado.
Ése es el tono moralista
de un libro dispuesto, dirigido y casi prohibido para el otro consorte, libro que se muestra al igual que su propio
formato físico, formato en el que necesitamos ese corte (analogía que haríamos con Bourdieu) que
rasgue el manuscrito: del libro cerrado a su herida abierta. De ahí un llevar
este momento a lo performativo, pero… ¿qué lo performativo?
Es cierto que no tanto una función sino más bien (parecida) insistencia en algún aspecto, sólo acción, o casi que sólo accionar. La ocasión del colectivo Infarto lo
requería, y en el marco deconstructivo de su línea general así se
inserta en un pertinente cómo. Un evento que aborda principalmente a la «Modernidad»
barcelonesa del entorno Bellas Artes se presenta atractivo ante estos
discursos, y la noche arrecia. Líquidos incorporados es ante lo
que estamos o hemos de estar, ante lo que nos presentamos: así que compartidos de lo mismo, se llama a cierta embriaguez, y ex-pecta. Tipo diez de la noche. Mi chaqueta prestada sólo siente la «obrita» dentro de ella. Mi conjunto conservador, infiltrado, se siente molar al combinarse ante la liquidez, purpurina y flexibilidad, constantemente con segundas. Y en ella, en la multitud, los hombres, los iguales, los del corte (Boudieu, de nuevo en su análisis La dominación masculina) vamos a por ello... «Nunca confío en un hombre que no bebe», diría John Wayne...
Comienza la acción tras la claqueta. Mi personaje había des-entonado (incluso molestado) sutilmente al rondar silencioso los grupos de entusiasmada conversación desde hacía tiempo en aquel lugar (desde las siete de la tarde) al que llamaré galpón (con acento argentino), simplemente mirando, sin oficio, sin comunicar aparentemente, estando (simplemente) de esa facha. Hacer la nada, o estar, son de mala gana. Bien, la peregrinación comienza (a eso de las nueve y media-diez) desde la puerta, la puerta del galpón, muchas personas lo abarrotan en este Infarto y por los pies que se ha de vestir (uno). Desde el principio, mirar a los ojos. Un buen hola puesto que hay que elevar bien la voz, algún empujón y apretón, quién lleva las armas que me las muestre... Es (menuda) la mole de cuerpos: alguna violencia preparada, ante tanto guerrero qué se pensaría.
Ay, parece que saludo
a todos (y no a todxs). Parece saludo. Parece cierto, desconciertan. De repente, dado que ya es demasiada casualidad, son sólo ellos los saludados, y la omisión
a ellas es una afrenta, se siente o resiente: tanta presión que uno o sale rápido de
los rápidos o a borbotones, prefiere el arrastre. Arrastre, arrastrémonos, y uno a uno, cada
hombre su saludo, cada hombre es tocado con claras referencias a Luis XV («Obsesionado
por la idea de que el reino se encaminaba a su ruina, Damiens quiso tocar al rey. (…) Su intención era
despertar el espíritu del soberano, hacerle recobrar el juicio, curarlo de sus
vicios», palabras de Elisabeth Roudinesco en La familia en desorden). Las expresiones ya llegados casi al
proscenio son de aversión, algún bullicio puede. Sólo tomó unos minutos, los suficientes
para que ellas comenzaran a sentirse agredidas. Culmino la llegada con algún recuerdo azul, tanto tanto que difícil (uno) en concreto. Una vez saludados ellos, ya en el escenario, se entiende que comienza algún tipo de re-presentación.
Misión cumplida: no degenerar placer a granel sino incidir por el amor al por-menor, y siempre de nada.
© Fotografías de María Mateo.